Al_andar

En Itinerario, Directorio Cultural de Hispanoamérica, hay abundantes enlaces a páginas literarias, revistas electrónicas y demás. Para leer, publicar, conocer, divulgar...

"Rincón Literario: tus poemas por las ondas" es un programa radiofónico dedicado a la poesía de escritores poco o nada conocidos en nuestro país. Se enmarca dentro de la programación radiofónica educativa de la Universidad Nacional de Educación a Distancia (UNED). Pretende ser una vía para dar a conocer nuevos valores en la literatura. En este espacio radiofónico, cada domingo, se entrevista a poetas y se lee con música los poemas seleccionados de entre los correos electrónicos, fax o cartas recibidas.
A partir del 4 de octubre del 2003 se emitirá los sábados a las 23h: 00 (hora española) a través de Radio 3, de Radio Nacional de España en Frecuencia Modulada, y en directo para cualquier país a través de nuestra página
http://www.uned.es/cemav/radio.htm
donde también pueden consultarse las bases de participación.

Las tormentas nos impiden hacer unas cosas, pero nos permiten prestar atención a otras. Yo descubrí su voz en una ocasión en que me vi sorprendido por una de ellas en pleno despoblado, a kilómetros del primer lugar habitado y sin un mísero árbol a la vista. En tal circunstancia, ¿qué puede hacerse sino dejar que el agua y los truenos nos abracen en su bárbaro rito? Desde entonces, y va ya para 25 años, he repetido la experiencia por puro placer.
La tormenta consigue ponerme en contacto con mi ser primordial, con aquella mínima parte de mí que no se ha visto contaminado por el progreso, la sociedad y todas esas cosas que hoy nos resultan imprescindibles.

A veces llueve, a veces hay tormentas,
pero siempre es un placer pasear por el Jardín 1003

de José Geraldo Neres
a Abílio Terra Junior

...deambular por Minas en la búsqueda del hombre sin nombre, de los símbolos y los ríos de primavera. Abílio traduce la sombra, el universo de costumbres, la vida en un hilo. Ahora el ángel es mortal! Conoce el gusto del café, la niña y su pan, las risas de estudiantes, colas de cometas!

Así, buceo en la oscuridad. Escribo cada letra de su nombre en miradas verdes, en la arena húmeda, en la danza púrpura, y en el cáliz ácido del vino latino. Hombre sin velo, sus pequeños pasos en la curva convexa, en las ecuaciones de tiempo completo. Pocas palabras. Soy yo con mi sombra y ni ella percibe mi presencia. En el silencio moderno, sacerdotes celebran rituales: - Oh, Apollo!

- Pido poesía, la luz de la cura en la piedra dolorida. Ella sonreía un perfume de fuego chamán. En el camino galopaba el horizonte/vientre/sudor/sangre única de los hombres pájaros. - Gigantes adormecidos y vigilantes - Poeta de la madrugada de errores y aciertos, de imágenes y ventanas de viento. Silencio! Un perrito se echa, y pasea la calle sin tonos.

Traigo emociones a físicos invisibles. Rapunzel ve de la ventana la bebida de los vampiros-grillos. Quiénes son los pecadores? Nosferatu? Pequeños dioses hambrientos de cuerpos!... Marte atraviesa el cielo de perplejas bocas. Entonces; el contador de historias bucea sus hombres pájaros en versos y mujeres cantan fados de dolores, del alma y del cuerpo. El violín murió buscando sentido. Cierro mis ojos al sonido de la flauta. Un rostro femenino (de nombre corto, colores vivos, y de luchas) flota en mis cabellos. Sin luz, ella excita. Y yo acompaño los hombres pájaros que rompen obstáculos en baile de hojas grises, y de corte rápido. Vuelo de Abilio.

© José Geraldo Neres
Traducción: Alberto Peyrano

Edgar Allan Poe, escritor estadounidense, (Boston 19-01-1809___Baltimore 07-10-1849). Se dice que es el creador de la literatura policial. Autor de cuentos que el tiempo ha convertido en clásicos (El pozo y el pándulo, El hombre de la multitud, Manuscrito hallado en una botella, Ligeia) e inolvidables poemas (El Cuervo, El Gusano Conquistador)
Bien merece nuestro recuerdo en este día.

Me dice Francisco Javier Cubero que ya está en la red el nº 24 de la revista electrónica El Otro Mensual con las habituales secciones AGUA, AIRE, TIERRA y FUEGO

Dibujo: San Ernesto de la Higuera, de Juan Barbagelata.

El 9 de octubre de 1967, Ernesto Che Guevara era ejecutado en la pequeña población boliviana de La Higuera. A partir de entonces, los restos del Che estuvieron desaparecidos durante 30 años, hasta que fueron descubiertos a un lado de la pista de aterrizaje de la ciudad de Valle Grande. En la actualidad los restos del Comandante Guevara se encuentran en un mausoleo en Cuba, más precisamente en la ciudad de Santa Clara. Hasta allí, llegan cada año miles de turistas a honrar al mítico guerrillero.
Artículo completo
Biografía del Ché

Hoy tenemos un recuerdo para Jean Paul Sartre (París 21-6-1905 ___ París 15-4-1980) que en tal día como hoy, pero en 1964, renunció al premio Nobel porque consideró que dicho premio atentaba contra su integridad.
Durante la segunda guerra mundial, fue prisionero y estuvo en la Resistencia.
En 1945 creó, junto a Simone de Beauvoir "Les temps modernes", una publicación literaria y política.
Es el padre del existencialismo.
Además de por libros como "La Náusea" se le recuerda por sentencias como "Cuando los ricos se hacen la guerra, son los pobres los que mueren." o "El mundo podría existir muy bien sin la literatura, e incluso mejor sin el hombre." que tienen hoy, por desgracia, la misma vigencia que cuando fueron pronunciadas

La fama la realizan sucesos contingentes o equivocados: Liszt se ha hecho famoso por su Rapsodia N" 2; Einstein, por la frase "todo es relativo", que jamás pronunció y que enérgicamente refuta; Baudelaire , por un título que parece prestado de Vargas Vila; Newton, por la caída de una manzana que parece no haber caído nunca. La gloria se equivoca casi siempre y rara vez se adquiere por motivos que podrían justificarla. En estos hombres, por ejemplo, la fama es merecida, pero sus causas son equivocadas. Excelentes personas se hacen la ilusión de tener un buen gusto literario porque leen a Proust, a Shakespeare, a Cervantes; pero a menudo sucede que lo que gustan de ellos no es otra cosa que sus defectos.
A veces la fama se debe a una frase histórica. De todas las cosas apócrifas, las más enérgicamente apócrifas son, quizá, las frases históricas. Dada la naturaleza de la historia humana, casi siempre han sido pronunciadas durante una batalla, o en la cámara de torturas, o al morir en la guillotina. En tales mementos, nadie que no sea un incurable literato pronuncia frases que puedan hacerse célebres por su estilo literario; y las frases históricas son, precisamente, frases pulidas y trabajadas. No hay duda de que las inventa laboriosamente la posteridad —como muchas cosas históricas.

Del libro "Uno y el Universo"
Ernesto Sabato

"Por otra parte, Ursúa necesitaba informes más concretos sobre el Dorado. Los indios motilones trajeron a otros indios llamados brasiles, quienes hablaban a Ursúa de pueblos construidos con losas de plata y del gran lago donde se bañaba cada día el rey de aquel país para ser después ungido y su piel cubierta de láminas o de polvo de oro. Era servido aquel rey por esclavos vestidos de igual manera. Pero de lo que nadie hablaba era del lugar exacto donde el Dorado -así llamaban a aquel príncipe- reinaba. Unos decían una provincia y otros otra. Al parecer caía cerca de las orillas del río Amazonas, a seis o siete grados de latitud sur, casi en la línea equinoccial."

La aventura equinoccial de Lope de Aguirre.
Ramón J. Sender

Sube a nacer conmigo, hermano

Sube a nacer conmigo, hermano.

Dame la mano desde la profunda
zona de tu dolor diseminado.
No volverás del fondo de las rocas.
No volverás del tiempo subterráneo.
No volverá tu voz endurecida.
No volverán tus ojos taladrados.
Mírame desde el fondo de la tierra,
labrador, tejedor, pastor callado:
domador de guanacos tutelares:
albañil del andamio desafiado:
aguador de las lágrimas andinas:
joyero de los dedos machacados:
agricultor temblando en la semilla:
alfarero en tu greda derramado:
traed a la copa de esta nueva vida
vuestros viejos dolores enterrados.
Mostradme vuestra sangre y vuestro surco,
decidme: aquí fui castigado,
porque la joya no brilló o la tierra
no entregó a tiempo la piedra o el grano:
señaladme la piedra en que caísteis
y la madera en que os crucificaron,
encendedme los viejos pedernales,
las viejas lámparas, los látigos pegados
a través de los siglos en las llagas
y las hachas de brillo ensangrentado.
Yo vengo a hablar por vuestra boca muerta.

A través de la tierra juntad todos
los silenciosos labios derramados
y desde el fondo habladme toda esta larga noche
como si yo estuviera con vosotros anclado,
contadme todo, cadena a cadena,
eslabón a eslabón, y paso a paso,
afilad los cuchillos que guardasteis,
ponedlos en mi pecho y en mi mano,
como un río de rayos amarillos,
como un río de tigres enterrados,
y dejadme llorar, horas, días, años,
edades ciegas, siglos estelares.

Dadme el silencio, el agua, la esperanza.

Dadme la lucha, el hierro, los volcanes.

Apegadme los cuerpos como imanes.

Acudid a mis venas y a mi boca.

Hablad por mis palabras y mi sangre.

Canto General
Pablo Neruda

En torno, las aguas
me dibujan.

Pasan, humedeciéndome,
dejando en mis arenas
una leve nostalgia,
una caricia líquida.

Azules y marrones
me someten,
azotan mis riberas
me aman y se van
condenándome
al eterno recuerdo.

Inmóvil, en el centro
de la corriente, existo.

Porque el río me contiene
y me abraza
resulta tolerable
la quietud de mis playas.

Sergio Borao Llop
Otoño 2001

El 15 de octubre de 1844 nacía en Röcken (Alemania) Friedrich Wilhelm Nietzsche. De sobra conocidos son algunos de los volúmenes que nos dejó en herencia: El Anticristo, Así habló Zaratustra, Más allá del bien y del mal, El crepúsculo de los idolos...

El siguiente texto pertenece a Humano demasiado humano

EL CAMINANTE

Quien ha alcanzado la libertad de la razón, aunque sólo sea en cierta medida, no puede menos que sentirse en la tierra como un caminante, pero un caminante que no se dirige hacia un punto de destino pues no lo hay. Mirará, sin embargo, con ojos bien abiertos todo lo que pase realmente en el mundo; asimismo, no deberá atar a nada en particular el corazón con demasiada fuerza: es preciso que tenga también algo del vagabundo al que agrada cambiar de paisaje. Sin duda ese hombre pasará malas noches, en las que, cansado como estará, hallará cerrada la puerta de la ciudad que había de darle cobijo; tal vez incluso como en oriente, el desierto llegue hasta esa puerta, los animales de presa dejen oír sus aullidos tan pronto lejos como cerca, se levante un fuerte viento, y unos ladrones le roben sus acémilas. Quizá entonces la terrible noche será para él otro desierto cayendo en el desierto y su corazón se sentirá cansado de viajar. Y cuando se eleve el sol de la mañana, ardiente como un airado dios, y se abra la ciudad, puede que vea en los ojos de sus habitantes más desierto, más suciedad, mas bellaquería y más inseguridad aún que ante su puerta, por lo que el día será para él casi peor que la noche. Es posible que a veces sea así la suerte de este caminante. Pero pronto llegan, en compensación, las deliciosas mañanas de otras comarcas y de otras jornadas, en las que desde los primeros resplandores del alba, ve pasar entre la niebla de la montaña a los coros de las musas que le rozan al danzar; más tarde sereno, en el equilibrio del alma de la mañana antes del mediodía y mientras se pasee bajo los árboles, verá caer a sus pies desde sus copas y desde los verdes escondrijos de sus ramas una lluvia de cosas buenas y claras, como regalo de todos los espíritus libres que frecuentan el monte, el bosque y la soledad, y que son como él, con su forma de ser unas veces gozosa y otra meditabunda, caminantes y filósofos. Nacidos de los misterios de la mañana temprana, piensan qué es lo que puede dar al día, entre la décima y la duodécima campanadas del reloj, una faz tan pura, tan llena de luz y de claridad serena y transfiguradora: buscan la filosofía de la mañana.

No termino nunca nada, porque no tengo tiempo y esto me oprime mucho. Si tuviese todo el día libre y esta inquietud matinal pudiese crecer en mí hasta mediodía y agotarse hasta la caída de la tarde, entonces podría dormir. Pero ahora, para esta inquietud, queda a lo sumo una hora del anochecer; se intensifica un poco, luego es reprimida y me socava la noche de un modo estéril y nocivo. ¿Lo soportaré mucho tiempo? ¿Tiene objeto soportarlo, y podré tener tiempo?

17 de octubre 1911
Diarios (Franz Kafka)

Si te perdieras
entre Júpiter y Urano
te arrancarías los ojos para no ver el miedo
del universo entero pendiente de no verte
pues si te vieran
las estrellas tendrían la conciencia de tragedia
tendrían conciencia
comprenderían su lógica ciega
inventarían la óptica
el póker
la ética
la estética
y el universo entero se iría a hacer puñetas.

Manuel Vázquez Montalbán
(27-07-1939___18-10-2003)

El 19 de octubre de 1745 moría en Dublín el escritor, pastor protestante y político Jonathan Swift.

La posteridad le recuerda por Los Viajes de Gulliver de donde hemos tomado este fragmento, en el que nos habla de los Houyhnhnms.

"Hallándonos en esto se acercó otro caballo, que se fue al primero de manera muy cumplida, y los dos se golpearon suavemente la pezuña delantera del otro, relinchando varias veces alternativamente y variando el sonido, que parecía casi articulado. Se apartaron unos pasos como para conferenciar juntos, caminando uno al lado del otro y de acá para allá, como dos personas que deliberaran sobre algún asunto de peso, pero volviendo los ojos a menudo hacia mí como para vigilar que no me escapara. Pasmado me quedé de ver tales gestos y conducta en animales irracionales..."

Al ver esta imagen del huracán Isabel, me vinieron a la cabeza dos cuentos de Edgar Allan Poe: Manuscrito hallado en una botella y Un descenso al Maelstrom. Reproduzco un fragmento del segundo.

Miré, lleno de vértigo, y descubrí una vasta extensión oceánica, cuyas aguas tenían un color tan parecido a la tinta que me recordaron la descripción que hace el geógrafo nubio del Mare Tenebrarum. Ninguna imaginación humana podría concebir panorama más lamentablemente desolado. A derecha e izquierda, y hasta donde podía alcanzar la mirada, se tendían, como murallas del mundo, cadenas de acantilados horriblemente negros y colgantes, cuyo lúgubre aspecto veíase reforzado por la resaca, que rompía contra ellos su blanca y lívida cresta, aullando y rugiendo eternamente. Opuesta al promontorio sobre cuya cima nos hallábamos, y a unas cinco o seis millas dentro del mar, advertíase una pequeña isla de aspecto desértico; quizá sea más adecuado decir que su posición se adivinaba gracias a las salvajes rompientes que la envolvían. Unas dos millas más cerca alzábase otra isla más pequeña, horriblemente escarpada y estéril, rodeada en varias partes por amontonamientos de oscuras rocas.

Edgar Allan Poe Texto completo

Entrar sin música en el mar; vengo del mundo,
del mundo o del agotamiento.
No pido espinas ni firmeza; arenas, ignoradme.
Vengo soltando música por los talones verdes;
algas del mar, no agitéis vuestros odios,
no adormezcáis la onda hecha un lecho de luna
donde yo me distienda olvidando mi peso.

Combatido por la más pura batalla de las uñas,
entre un remolino de pelos que me quieren alzar hasta un ojo divino,
no busco cielos ni turquesas, ni esa rotundidad inviolable
contra la que nada puede el alto grito.
Estoy sentado y humedecido mecido por mis calores
y las aguas traspasan mis oídos traslúcidos.
No aprenderé las palabras que me están rozando
ni desliaré mi lengua de debajo de mis pisadas.
Pienso seguir así hasta que el agua se alce,
hasta que mi piel desprendida deje sueltos los ríos.

Oh mares que se suceden contra mi cuerpo inamovible,
peces espadas y ojos que queman bajo las aguas,
si canto pareceré la marea esperada
y asomaré a la playa con la timidez de la espuma.

Vicente Aleixandre

El 23 de octubre de 1147, Alfonso Henriques reconquista Lisboa.
Una ciudad con más de 20 siglos de historia y, según dicen, de una gran belleza. Recuerdo con cierta nostalgia unas horas compartidas en un tren con una joven de Lisboa que dominaba tan mal el castellano como yo el portugués. Fue un lindo viaje. Demasiado corto. Sólo por esas horas, le tengo cariño a esa ciudad en la que nunca estuve, a pesar de la relativa proximidad.
Les dejo esta canción que Gabriel Sopeña compuso para Loquillo y que figura en el disco La Vida por delante

Lisboa

Lisboa era brisa de Alfama y de mar,
mar como lanzada de sal sin secar.
Lisboa era el mundo, Lisboa era luz
Lisboa era mía, Lisboa eras tú.

Lisboa era un puerto donde yo atraqué,
Lisboa era un sueño dentro del cuartel
que tus labios dulces supieron romper
Lisboa te amaba, como yo te amé.

Derramando besos llegué hasta el final,
donde las palabras no quieren hablar.
Me serví otro trago, y otro trago más:
Lisboa era el paso hacia la eternidad.

Lisboa pedía el poema mejor,
la mirada más tierna, flores, la voz,
la sangre más joven de mi corazón
Lisboa era el tiempo, Lisboa era yo.

Lisboa de barcos, turquesa y hollín;
Lisboa y tu pecho, Lisboa y carmín.
Lisboa era un verso, Lisboa era el sol
Lisboa no tenía herida y lloró.

Lisboa fue lluvia, tabaco, y canción
Liboa fue como un desgarro de ron
que prendió en la almohada cuando amaneció
Lisboa gritaba cuando dije adiós.

Lisboa me grita diez años después
la voz más amarga, más dura que ayer.
Lisboa me cuenta que te abandoné
y Lisboa te ama como yo te amé.

Según las crónicas, el 24 de octubre del año 51 d.C. nació Domiciano, que con el tiempo llegaría a ser emperador. Fue bajo su mandato cuando Marco Valerio Marcial , nacido en Bilbilis (hoy Calatayud) escribió la mayor parte de sus epigramas.
Aquí van algunos.

Los versos que recitas, Fidentino, son míos,
pero si los recitas tan mal, empiezan a ser tuyos.
--------------
¿Por qué no te mando, Pontiliano, mis versos?
Para que tú, Pontiliano, no me mandes los tuyos.
--------------
Pulcramente vestido, Zoilo, te ríes de mis prendas raídas.
Están en verdad raídas, Zoilo, pero son mías.

(Epigramas de Marcial)

Eso fue lo que dijo el poeta Rafael Alberti de su gran amigo el pintor Pablo Ruiz Picasso que nació tal día como hoy hace justamente 122 años.
El poema pertenece al libro Lo que canté y dije de Picasso editado por Bruguera en 1981.

Es un demonio. Se metió en el siglo
por la puerta menos pensada.
Escondía colores nunca vistos,
carretes y bobinas y bobinas de líneas,
para tender por todos los espacios.
Se veía en sus ojos que era hijo de las llamas.
Llegaba del infierno
para implantar la libertad, ese enemigo.
Lo que al fin desató
nunca ha habido hasta hoy fuerza capaz de detenerlo.

Ayer sábado tuvo lugar, en la Casa Golferichs de la Gran Vía de Barcelona, la entrega de premios de los certámenes de poesía Mizar 2003 y de cuento Nitecuento. II Memorial Domingo García

En este último, David Hierro Mariné fue el vencedor, con el relato Los dados de Dios, quedando en segundo lugar el argentino Oscar Daniel Salomón con Se dice por ahí y siendo la tercera plaza para el relato Arrepentimiento de Carmela Fernández Trujillo

Los premios de poesía Mizar 2003 fueron:
1- Pedro Glup, por Deriva.
2- Rafaela Lillo, por Abre los ojos y mira.
3- Susana Hernández, por Lolita en BCN.

Se conmemora hoy el 450 aniversario de la muerte del médico y teólogo aragonés Miguel Servet, que fue quemado en la hoguera acusado de herejía por Calvino, un 27 de octubre de 1553. Así nos lo cuenta él mismo:

La hora de mi muerte ha llegado. Aquí en Champel, cerca de Ginebra, lejos de Villanueva de Sijena en donde nací, arderé en la hoguera de los herejes, hecha esta vez con madera aún verde para prolongar mi tormento y agonía. Inútiles han sido mis argumentos en el proceso, nula la piedad de los jueces, indiferente el rostro de Juan Calvino a la hora de mi condena. He sido acusado de blasfemo y de hereje contra la Cristiandad, de Unitarista, sin excluir la sospecha adicional de Islamista, que no es sorpresa alguna ni me causa inquietud. Pues lo que verdaderamente me atribula, es que el destino tenga algo de extraño y monótono, pues sólo lo conocemos cuando menos lo anhelamos. De allí que, en estos breves instantes en los que antes de mi muerte La Luz continúa iluminando mi mente, pueda repasar mis días terrenos, la verdad y la causa de mi fin.

Hace un par de días leíamos un poema de Rafael Alberti referido a su amigo Picasso. Hoy podemos soñar que las muchedumbres de ángeles que alguna vez poblaron sus magníficos versos sobrevuelan su recuerdo; hoy que hace cuatro años que nos dejó un poco más solos, tenemos un recuerdo para el genial vate gaditano.

El ángel del misterio

Un sueño sin faroles y una humedad de olvidos,
pisados por un nombre y una sombra.
No sé si por un nombre o muchos nombres,
si por una sombra o muchas sombras.
Reveládmelo.

Sé que habitan los pozos frías voces,
que son de un solo cuerpo o muchos cuerpos,
de un alma sola o muchas almas.
No sé.
Decídmelo.

Que un caballo sin nadie va estampando
a su amazona antigua por los muros.
Que en las almenas grita, muerto, alguien
que yo toqué, dormido, en un espejo,
que yo, mudo, le dije...
No sé.
Explicádmelo.

Del libro Sobre los Ángeles

Ya ha aparecido el nº 14 de la revista electrónica ELFOS, una publicación que empieza a ser veterana, puesto que ya cuenta con más de dos años y medio de vuelo en la internet y ha superado los 9300 suscriptores.
En este número, podemos disfrutar con el relato La última lección sobre Cisneros de Gabriel Bermúdez Castillo, uno de los maestros de la scifi en español.
También se incluye El arquitecto chino, un cuento que el aragonés Óscar Bribián compuso en base a una leyenda irlandesa.
Humor y ternura de la mano de Isabel Hoyos en El sapito verrugoso que narra un hecho acaecido a orillas de un estanque.
Luisa Miñana nos ofrece un estudio sobre El espíritu de la metamorfosis. La escultura fantástica. Completan esta entrega el comentario de Chema G. Lera sobre el libro Los perros de la Mórrígan y una colección de ilustraciones de Mónica Roca, una de las cuales nos sirve para acompañar este artículo.

Hoy cumpliría 93 años Miguel Hernández (1910-1942) el joven pastor poeta a quien Neruda llamó "Miguel de España, estrella de tierras arrasadas".
Le recordamos con este Niño Yuntero perteneciente al libro Viento del pueblo

EL NIÑO YUNTERO

Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra,
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
revuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombre jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.

Leer artículo Me llamo barro aunque Miguel me llame