Walt Whitman

19

Ésta es la cena preparada para todos, he ahí el alimento para el hambre natural,
es para los malvados igual que para el justo, a todos he citado,
a nadie quiero despreciado o apartado,
la manceba, el parásito, el ladrón quedan por la presente invitados,
el esclavo de gruesos labios está invitado, el sifilítico está invitado,
no habrá diferencias entre ellos y el resto.

Éste es el apretón de una mano tímida, éste el perfume de una cabellera desbordante,
éste el contacto de mis labios en los vuestros, éste el rumor del deseo,
ésta la lejana profundidad y la altura reflejando mi cara,
ésta la reflexiva fusión en mí mismo, y de nuevo la expansión.

¿Sospecháis en mí algún propósito obscuro?
Pues lo tengo, los chaparrones del cuarto mes lo tienen, y la mica en la cara de la roca lo tiene.
¿Suponéis que trato de asombrar?
¿No es un asombro la luz del día, el colirrojo tempranero cuando gorjea en los bosques?
¿Asombro yo más que ellos?

Ahora digo cosas en confidencia,
no podría decírselas a todos, pero a ti te las diré.

Poema 19 del Canto de mí mismo, de Walt Whitman , fallecido el 26 de marzo de 1892.
Oda a Walt Whitman, por Pablo Neruda.