Al_andar

Si tan sólo la tarde pudiera reunirnos
bajo la lluvia triste en cualquier estación
viendo pasar los trenes, viendo huir los minutos,
viendo correr las gentes sobre el mojado andén.

Si tan sólo existiera un tiempo y un lugar para nosotros,
la intimidad de un bar semivacío,
las tardes del otoño entre las calles,
la ternura de un parque abandonado.

Si tan sólo tuviera tu pelo entre mis dedos
y en mis cansados labios se apoyara tu piel
y un ángel candoroso velase nuestro sueño
bajo las tenues luces de una playa lejana.

Si tan sólo pudiese mirarte mientras duermes,
contemplar en silencio tu silencio tranquilo
y olvidarme de todo y desnudarme de todo
y arrojar al olvido todo cuanto es ajeno
al color de tus ojos, al sabor de tus labios
y a la dulce cadencia de tu voz al hablarme.

A Juani, hoy que hace cinco años que no está.
Sergio Borao Llop

Hoy se cumplen 28 años desde el brutal asesinato de Pier Paolo Pasolini, sin que en todo este tiempo se hayan aclarado satisfactoriamente las circunstancias del crimen.
La fama alcanzada por Pasolini como director de cine, con películas como El Evangelio según San Mateo, El Decamerón, Cuentos de Canterbury, La Pocilga o Saló o los 120 días de Sodoma, eclipsó en cierta medida su labor como escritor.
Se desenvolvió con soltura tanto en el campo poético como en el narrativo. Como tantos otros grandes creadores, fue polémico. He aquí un ataque al consumismo, uno de los grandes males de la actualidad.

'Hay una ideología real e inconsciente que unifica a todos, y que es la ideología del consumo. Uno toma una posición ideológica fascista, otro adopta un aposición ideológica antifascista, pero ambos, antes de sus ideologías, tienen un terreno común que es la ideología del consumismo. El consumismo es lo que considero el verdadero y nuevo fascismo. Ahora que puedo hacer una comparación, me he dado cuenta de una cosa que escandalizará a los demás, y que me hubiera escandalizado a mí mismo hace diez años. Que la pobreza no es el peor de los males y ni siquiera la explotación. Es decir, el gran mal del hombre no estriba en la pobreza y la explotación, sino en la pérdida de singularidad humana bajo el imperio del consumismo.
Bajo el fascismo se podía ir a la cárcel. Pero hoy, hasta eso es estéril. El fascismo basaba su poder en la iglesia y el ejército, que no son nada comparados con la televisión'.

El 4 de noviembre de 1780, el inca José Gabriel Condorcanqui, conocido como Túpac Amaru, llevó a cabo la detención de Antonio de Arriaga, ejecutando así el primer acto de la sublevación que pretendía acabar con las injusticias y atropellos de que su pueblo era objeto por parte de los invasores españoles.
Así le recordaba Neruda en el Canto General:

Condorcanqui Túpac Amaru,
sabio señor, padre justo,
viste subir a Tungasuca
la primavera desolada
de los escalones andinos,
y con ella sal y desdicha,
iniquidades y tormentos.

Señor Inca, padre cacique,
todo en tus ojos se guardaba
como en un cofre calcinado
por el amor y la tristeza.

El indio te mostró la espalda,
en que las nuevas mordeduras
brillaban en las cicatrices
de otros castigos apagados,
y era una espalda y otra espalda,
toda la altura sacudida
por las cascadas del sollozo.

Era un sollozo y otro sollozo.
Hasta que armaste la jornada
de los pueblos color de tierra,
recogiste el llanto en tu copa
y endureciste los senderos.
Llegó el padre de las montañas,
la pólvora levantó caminos,
y hacia los pueblos humillados
llegó el padre de la batalla.
Tiraron la manta en el polvo,
se unieron los viejos cuchillos,
y la caracola marina
llamó los vínculos dispersos.
Contra la piedra sanguinaria,
contra la inercia desdichada,
contra el metal de las cadenas.
Pero dividieron tu pueblo
y al hermano contra el hermano
enviaron, hasta que cayeron
las piedras de tu fortaleza:
ataron tus miembros cansados
a cuatro caballos rabiosos
y descuartizaron la luz
del amanecer implacable.

Túpac Amaru, sol vencido,
desde tu gloria desgarrada
sube como el sol en el mar
una luz desaparecida.
Los hondos pueblos de la arcilla,
los telares sacrificados,
las húmedas casas de arena
dicen en silencio: "Túpac",
y Túpac es una semilla,
dicen en silencio: "Túpac",
y Túpac se guarda en el surco,
dicen en silencio: "Túpac",
y Túpac germina en la tierra.

Canto General. Pablo Neruda.
IV Los libertadores. XVIII Túpac Amaru

En la imagen, óleo de Edna Velarde

Uno de los más famosos poetas de la llamada Generación del 27 es Luis Cernuda.
Hoy, cuarenta años después de que la muerte le decretara el silencio, su voz o el eco que su voz dejó en todo lo que le rodeaba, sigue llegando intacta hasta nosotros.
Le recordamos con uno de sus poemas más conocidos:

Donde habite el olvido

Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.

Más poemas de Luis Cernuda

Hoy se cumplen 90 años desde el nacimiento de Albert Camus que, en el plazo de una vida relativamente corta, (algo más de 46 años) tuvo tiempo de sentirse profundamente extranjero y de obtener el Premio Nobel. Fue coetáneo y amigo de Sartre , con quien compartía la visión de un mundo absurdo.

Un fragmento de su cuento El huésped,
incluido en el libro El exilio y el reino

Balducci hizo el ademán de pasar la hoja de un cuchillo por su garganta, y el árabe, atraída súbitamente su atención, lo miró con una especie de inquietud. En Daru nació una repentina cólera contra ese hombre, contra todos los hombres y su asquerosa maldad, contra sus odios incansables, contra sus locuras sangrientas.

Es lunes y llueve. Dice Silvio que salir a pasear sin paraguas es una forma de comunión con la naturaleza. Seguramente él estará haciéndolo ahora. Caminando despacio por algún parque o por la ribera del Ebro, aspirando profundamente el aire, y mirando de cuando en cuando al cielo para recibir la fresca caricia líquida en pleno rostro. Mañana estará enfermo, pero habrá dado un paso más en dirección al corazón de la tierra y al encuentro consigo mismo.

El 9 de noviembre de 1918 murió en París
Guillaume Apollinaire que supo crearse fama de libertino y extravagante. Aquí pueden leerse dos poemas suyos.

Aprovechamos la ocasión para mandar un saludo a Aura y Juglar 103 que nos visitaron recientemente.

Ah, y avisar que ya ha salido el nº 25 de la revista EOM

El hombre en la superficie de la tierra no tiene derecho a dar la espalda y a ignorar lo que sucede en el mundo, y para ello existen causas morales supremas.

Esta es una cita de las Cartas de Fiódor Mijáilovich Dostoievski que nació en Moscú el 11 de noviembre de 1821.

Un padre alcohólico, los ataques de epilepsia, el destierro, la condena a muerte que no llegó a ejecutarse por muy poco, fueron los puntos cardinales de su vida, y acaso también el caldo de cultivo de su vasta obra, de la que sobresalen títulos como Crimen y Castigo, Los Demonios, Los Hermanos Karamazov o El jugador (Para leer este último es necesario el Microsoft Reader)

También se conmemora hoy el 148 aniversario de la muerte del filósofo danés Sören Kierkegaard

Hace 153 años nacía en Edimburgo (Escocia), Robert Louis Stevenson, a quien los samoanos habrían de llamar Tusitala (el narrador de cuentos).
Dice Borges que el descubrimiento de Stevenson es una de las perdurables felicidades que nos puede deparar la literatura. Ello es debido a novelas como La isla del tesoro, El extraño caso del doctor Jekyll y mister Hyde, La flecha negra, y a cuentos como el inquietante Markheim

He aquí un breve fragmento de Las nuevas noches árabes

Sus dos compañeros insistieron para que hablara con franqueza.
- ¿Podéis reunir ochenta libras entre los dos? - preguntó
Geraldine contó ostensiblemente el dinero que llevaba y contestó afirmativamente.
- ¡Seres afortunados! - gritó el joven - La entrada del Club de los Suicidas cuesta cuarenta libras por persona.
- ¡El Club de los Suicidas! ¿Qué diablo es eso? - preguntó el príncipe.

Fragmento de la novela del mismo título, escrita por Giovanni Papini

"Llegar a ser un autor conocido, apreciado quizá, buscado por los directores de los diarios, deseado por los editores, perseguido por los críticos y por los censores de oficio, traducido a otros idiomas, candidato a la honesta celebridad de los cuarenta años.
¿Y luego? Comenzaba a lograr todo esto y sentía que no me bastaba, que no me hubiera bastado jamás. ¿Qué me importaba llegar a ser un filósofo "brillante" un escritor "muy conocido en el mundo literario" un fabricante y vendedor más o menos afortunado de palabras y de pensamientos?¿Dónde iba a acabar? Poco se requería para saberlo. Aun mirando adelante con toda la locura permitida a los mediocres, sólo veía esto: mis obras impresas en Tréveris, profesor de la universidad, académico, y finalmente, siendo ya un viejo decrépito y alelado, conseguir el premio Nobel. ¡Y nada más! Yo sentía haber nacido para otras cosas, anhelar otros fines..."

Aquí puedes leer su cuento El espejo que huye

Hoy cumple 81 años el escritor portugués José Saramago que en 1998 recibió el premio Nobel de literatura, gracias a libros como Todos los nombres, Ensayo sobre la ceguera o La Caverna.

Este es un breve fragmento de la novela Todos los nombres:

Desesperado, con los nervios deshechos, a punto de llorar, don José fue donde le mandaron. Durante los pocos minutos que había durado la difícil conversación con el Jefe, el trabajo se había acumulado en su mesa, como si los otros escribientes, sus colegas, aprovechándose de la deteriorada situación disciplinaria en que lo veían, quisieran, por propia cuenta, castigarlo también. Además, unas cuantas personas esperaban su turno para ser atendidas. Todas estaban frente a él, y no era por casualidad, o porque pensaran, cuando entraron en la Conservaduría General, que el funcionario ausente quizá fuese más simpático y acogedor que los que estaban a la vista a lo largo del mostrador, sino porque esos mismos indicaron que era allí adonde debían dirigirse.

Hemos seleccionado algunas páginas en las que puede encontrarse información, biografías y artículos relacionados con él:
http://www.caleida.pt/saramago/biografia.html
http://www.fundacionyuste.org/academia/academicos/saramago.htm
http://www.uanl.mx/publicaciones/vidauni/38/saramago.html
http://www.mundolatino.org/cultura/saramago/saramag4.htm

El ayuntamiento de Logroño ha editado el libro Cuentos por encargo con relatos de Ángel González Romero, Carlos Cabezón García, Carmen Beltrán Falces, Diego Marín A., Enrique Cabezón García, Íñigo San Sebastián Barja, José Luis Pérez Pastor, Luis Rodríguez Lucas, Manuel Prendes Guardiola, Odón Serón Zabala , Santiago Esparza Celorrio y Sonia San Román Olmos. La versión digital , en formato PDF, puede descargarse aquí .

Dice el prólogo:
La diferencia que existe entre ser rico y ser avaro es que el rico disfruta gastando el dinero y el avaro disfruta contándolo. La diferencia que existe entre un lector y un escritor es que el lector disfruta leyendo un cuento y el escritor disfruta contándolo. Así que según esta metáfora los lectores son ricos y los escritores unos malditos avaros...
Pero eso sólo se rompe si el escritor ha sido obligado a escribir, que es como si se obligara a un avaro a contar dinero. Eso es lo que hemos hecho: obligar a los doce escritores a contar unos cuentos, y si no fuera por ese encargo forzoso estos relatos no estarían delante de vuestros ojos. Pero –a estas alturas del cuento– nadie se cree que haya sido un ominoso sacrificio, porque la cabra siempre tira para la legión y el escritor siempre tira para el cuento.

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Hoy cumple 61 años Martin Scorsese , uno de los directores de cine más reputados de los últimos años.
Larga es la nómina de buenas películas en su haber, títulos que no se olvidan con facilidad, como Taxi Driver, Toro salvaje, El color del dinero, El cabo del miedo o la polémica La última tentación de Cristo.
En Jo, que noche combina escenas y diálogos de Kafka y Gustav Meyrink, experimento que no resulta tan atractivo como cabría esperar.

A menudo, ella tenía apuros de dinero y, apremiada por una deuda, le rogaba que la ayudase. Esto le hacía feliz como todo lo que podía dar a Odette una gran idea del amor que sentía por ella, o simplemente una gran idea de su influencia, de lo útil que podía serle. Sin duda, si le hubieran dicho al principio: "Es tu posición lo que la gusta", y ahora: "Te ama por tu fortuna", él no lo habría creído y no le hubiera disgustado mucho que se la figurasen apegada a él -que les sintiese unidos ambos- por algo tan fuerte como el esnobismo o el dinero. Pero aunque hubiera pensado que era cierto, quizá no habría sufrido al descubrir en el amor de Odette por él ese estado más duradero que el atractivo o las cualidades que podía ella encontrarle: el interés, el interés que impediría que llegase el día en que ella pudiese sentir la tentación de dejar de verle.

Por el camino de Swann
del escritor francés Marcel Proust ,
que falleció en París el 18 de noviembre de 1922.

El próximo sábado 22 de noviembre, en el programa radiofónico Rincón literario: tus poemas por las ondas se leerán poemas de Jesus Jimenez Reinaldo (Madrid.España) Mª Angeles Maeso (Madrid.España) y Elier De Hombre Cabrera (Cuba). La lectura correrá a cargo de Edith Checa que contará con el acompañamiento musical del guitarrista y compositor Flores Chaviano
El programa Rincón literario: tus poemas por las ondas se emite en Radio 3 a las 23:00 horas. También puede escucharse, desde cualquier parte del mundo -siempre teniendo en cuenta la diferencia horaria- en la web http://www.uned.es/cemav/radio.htm

Poemas en Rincón literario
Si te vas a marchar
En la noche más pérfida y brumosa
Vergüenza

Habitaciones que se bifurcan,
que se multiplican y no terminan.
Que son distintas y son todas la misma.

Pasillos que no conducen ni extravían.

Helados muros que devuelven, indiferentes,
el eco angustiado de mi voz que te llama.

Y en el medio de todo
mis pasos, quietos, sin destino,
mi alma yacente, precipitada
en el abismo de tu ausencia.

Sergio Borao Llop

En tiempos del rey Moabdar había en Babilonia un mozo llamado Zadig, nacido con excelentes disposiciones robustecidas por la educación. A pesar de ser rico y joven, sabía moderar sus pasiones; no era jactancioso, no quería tener siempre razón y sabía respetar la debilidad de los hombres. Asombraba ver que teniendo mucho ingenio no injuriaba jamás con chanzas en esas charlas tan dispersas, tan incoherentes, tan tumultuosas, en esa maledicencia temeraria, en esas decisiones ignorantes, en esas groseras bufonadas, en ese vano ruido de palabras que en Babilonia recibía el nombre de conversación. En el primer libro de Zoroastro había aprendido que el amor propio es un globo hinchado de viento del que salen tempestades cuando se pincha. Zadig, sobre todo, no se jactaba de despreciar a las mujeres y de subyugarlas. Era generoso; no temía hacer favores a ingratos, siguiendo ese gran precepto de Zoroastro: Cuando comas, da de comer a los perros, aunque tengan que morderte.

Zadig o el destino
de François Marie Arouet, a quien la historia recuerda como Voltaire, que nació en París el 21 de noviembre de 1694.

Más cuentos de Voltaire

En la imagen, Voltaire visto por Quentin de La Tour

La corta, pero extremadamente intensa vida de Jack London terminó bruscamente el 22 de noviembre de 1916.
Nos legó su experiencia, su visión de los grandes espacios abiertos, en novelas como Colmillo blanco o El lobo de mar, y en cuentos como los recogidos en El hijo del lobo.

Ah Cho no entendía el francés. Sentado en la sala abarrotada de gente, cansado y aburrido, escuchaba aquella lengua incesante y explosiva que articulaban un oficial tras otro. Un inagotable parloteo y nada más era a oídos de Ah Cho, quien se maravillaba ante la estupidez de aquellos franceses que tanto tiempo empleaban en investigar quién era el asesino de Chung Ga y ni aun así podían descubrirlo. Los quinientos coolies de la plantación sabían que Ah San era el autor del crimen, y los franceses ni siquiera le habían detenido. Cierto que todos los coolies habían pactado secretamente no prestar testimonio los unos contra los otros, pero el caso era tan sencillo que no entendían cómo los franceses no habían descubierto que Ah San era el hombre que buscaban. Muy estúpidos tenían que ser. (continúa)

Del cuento El Chinago
Más textos de Jack London

De los cerros altos del sur, el de Luvina es el más alto y el más pedregoso. Está plagado de esa piedra gris con la que hacen la cal, pero en Luvina no hacen cal con ella ni le sacan ningún provecho. Allí la llaman piedra cruda, y la loma que sube hacia Luvina la nombran Cuesta de la Piedra Cruda. El aire y el sol se han encargado de desmenuzarla, de modo de que la tierra de por allí es blanca y brillante como si estuviera rociada siempre por el rocío del amanecer; aunque esto es un puro decir,porque en Luvina los días son tan fríos como las noches y el rocío se cuaja en el cielo antes que llegue a caer sobre la tierra.
...Y la tierra es empinada. Se desgaja por todos lados en barrancas hondas, de un fondo que se pierde tan lejano. Dicen los de Luvina que de aquellas barrancas suben los sueños; pero yo lo único que vi subir fue el viento, en tremolina, como si allá abajo lo hubieran encañonado en tubos de carrizo. Un viento que no deja crecer ni a las dulcamaras: esas plantitas tristes que apenas si pueden vivir un poco untadas en la tierra, agarradas con todas sus manos al despeñadero de los montes. Sólo a veces, allí donde hay un poco de sombra, escondido entre las piedras, florece el chicalote con sus amapolas blancas. Pero el chicalote pronto se marchita. Entonces uno lo oye rasguñando el aire con sus ramas espinosas, haciendo un ruido como el de un cuchillo sobre una piedra de afilar.

Fragmento de Luvina
perteneciente al libro El llano en llamas de Juan Rulfo

El estupor petrificó al mozo en tímida posición uterina. Con vuelo alocado, brujo, una mancha redonda de luz rubricó en la página enlutada del patio, recorrió inquieta las paredes, hurgó por los rincones, saltó al tejado para caer con mano de arpista sobre las cuerdas mudas de la baranda del otro lado del corredor -hacia la derecha, hacia la izquierda- se metió cautelosamente... inmóvil, con la luz a los talones, Romero y Flores se sintió perdido... Tenía que hacer algo. ¿Qué? No era un sueño. Con violencia impuesta por la desesperación se estiró como pudo y lanzó hacia el punto luminoso su única arma, la piedra. De nuevo se hizo la oscuridad. El orgullo con el cual se infló momentáneamente por haber dado en el blanco le retuvo por breves segundos. Segundos fatales a la posible fuga. Entre maldiciones y palabrotas, sonó un disparo.

Fragmento de El Chulla Romero y Flores
del escritor ecuatoriano Jorge Icaza ,
autor de Huasipungo

El cine ha hecho que El crimen del padre Amaro sea hoy la más famosa creación del escritor portugués José María Eça de Queiroz que vino al mundo un 25 de noviembre de 1845 en Póvoa de Varzim.
Tal vez mayor repercusión tuvo en su tiempo El primo Basilio, aunque no hay que olvidar dos auténticas joyas como El Mandarín o La ciudad y las sierras, novela en la que el autor redescubre el amor por la naturaleza en contraposición con la exuberancia y banalidad de la vida en la ciudad, que aquí está representada por la ciudad de todas las ciudades: París.
He aquí un breve fragmento:
En la ciudad (como hizo notar Jacinto) no se contemplan, ni se recuerdan los astros, porque los gases y los globos eléctricos los escamotean. Por eso (como yo advertí) nunca se entra en aquella comunión con el universo, que es la única gloria y el único consuelo de la vida. Pero en la sierra, sin disformes edificios de seis pisos, y sin cuidados que puncen, como las hojas de la chumbera, haciéndonos mirar al suelo, un Jacinto, un Fernández, libres, bien comidos, fumando desde los bancos de una ventana, pueden contemplar los astros y los astros contemplarles a ellos. Unos, ciertamente, con ojos de sublime inmovilidad y de sublime indiferencia, pero otros curiosamente, ansiosamente, con una luz que diríais que hace guiños, que llama, como si quisieran desde tan lejos revelar sus secretos o comprender los nuestros...

En la imagen, ilustración de Belmonte.

Luis Miguel García de Amézaga (Mickel)
nos cuenta que ha sido actualizada la web
El verso que viene. Siglo XXI.
En la sección El Verso abriéndose las carnes se incluyen poemas de Maialen, Marcos Vieytes, Long-Ohni, Yván Silén, Olga Muñoz, Mario Meléndez, David Carretero, Raúl Xim y Graciela Wencelblat.
También cuentan con interesantes novedades las otras secciones habituales: Poetas colaboradores, Libros y Lecturas, Literatura y Revistas o Variedades.

CREPÚSCULO

Es la hora de misterio en que el labriego
al resonar del Ángelus el toque
adiós que dice al moribundo día,
la campanada bronca,
en su casita blanca, a lento paso
humilde se recoge.
Es la hora en que las nubes del poniente
de fuego orlan las tardes,
en que el sol de los muertos ilumina
los prados y los bosques,
y el ángel de la tarde a Dios conduce
las mudas oraciones,
es la hora en que levantan de los lagos
las nieblas sin colores,
como del fondo oscuro del espíritu
los coros de visiones
en que es feéricos cuentos invocados
o en relatos informes
tornan a las estancias de los niños
los duendes protectores,
es la hora de dulcísima armonía
y de místicas voces,
en que al través de nieblas y de brumas,
ansiosa el alma torna
a los felices días de la infancia
que pasaron veloces,
es la hora en que la brisa entre los árboles
tiene vagos rumores,
es la hora en que la vida se adormece
al beso de la noche.

de José Asunción Silva (27/11/1865 -- 23 o 24/05/1896)
Más poemas de este autor
Retrato: Oleo de Luis Núñez Borda

Senderos perfilados de hierba irreductible
que atravesando selvas y planicies,
bordeando las crestas y las nieves,
serpenteando entre rotundas peñas,
conducen sin remedio hacia la aurora.

¡Arriba, siempre hacia lo alto!

Tus senderos cubiertos de maleza
me llevan, me secuestran, me someten,
y mis pies se deslizan,
inevitablemente,
hacia las cumbres poderosas,
hacia la soledad de los ibones.

Sergio Borao Llop

Silvio Rodríguez, el cantautor cubano que hoy cumple 57 años y que ha editado en estos días un nuevo disco titulado Cita con ángeles
Para recordarle, y como homenaje, vaya este
El tiempo esta a favor de los pequeños

El tiempo esta a favor de los pequeños
de los desnudos, de los olvidados
el tiempo esta a favor de buenos sueños
y se pronuncia a golpes apurados
El Salvador y el tiempo, la suma del coraje.
Se han convertido en el sol violento
y han emprendido claro viaje.

La noche se enriquece de secretos
la oscuridad del mundo es compañera
preparadora del duro esqueleto
que deberá nacer del alba nueva
las sombras de las calles
son cómplices del día.

Y por la loma y por el valle
viene quemando la alegría

Y Roque y los demás están atentos
con absorta pupila de lo eterno
dando voces de amor a cuatro vientos
y apurando las ruinas del infierno
El Salvador desborda
las cúspides del mundo.

Y colosal se eleva y borda
con mil estrellas Farabundo

Tomado de Silvio Rodríguez