Las piedras me hablan de ti

Camino mi ciudad, que es todas las ciudades,
como una sorda búsqueda, como un inexplicable
tránsito hacia otro mundo que me llama.

Camino por sus calles centenarias,
por sus veredas pardas de ceniza,
camino sobre las huellas que dejaron
nuestros pasos en las mismas calles,
en tantas calles que nos contemplaron
desde el silencio antiguo de su historia.

Los vastos edificios de otro tiempo
acompañan mis pasos desvelados.
Los muros que perfilan mi nómada delirio
me hablan de los instantes compartidos,
me repiten tu nombre inolvidable.

No soy yo; son las piedras
que me gritan tu nombre en cada esquina.

Sergio Borao Llop

El Quijote visto por Papini

Grande es la potencia del genio aunque esté contenido en la carne de un heridor, soldado, esclavo, contable, aventurero y preso; en un Miguel poeta andante y cortesano necesitado.
Así pudo engañarnos la sombra consistente de Don Quijote. Hemos creído que su vida era un engaño y que él fue el traicionado por los hombres comedores de carne, por los tiempos debilitados y por los libros imposibles. Su vida fue verdaderamente engañosa, pero el engañador, el ficticio, fue él, y los traicionados, hasta ahora, hemos sido nosotros.
Miguel hace de todo para ponernos delante – marioneta larguirucha armada de hierro viejo y de obsesión – un Don Quijote enloquecido por las malas lecturas, un Don Quijote engrandecido por su sabiduría discursiva y más aún por su demencia imitadora; un Don Quijote al que los nacidos después han podido adorar, mística víctima de un cristianismo puro, armado y burlado, lleno de odio por la vida universal y eterna de los paganos bautizados, para los que la regla es verdad; la pereza, sabiduría; la comodidad, bondad; el pan y la pitanza, única esencia reconocible de los días. Todo heterodoxo de la ley vulgar se ha tenido por caballero y ha sentido sobre sus propias espaldas los palos que dieron con él en tierra. En aquella serena sabiduría antigua, en aquel vano amor por el bien, vieron casi un reflejo de Sócrates, que tuvo que morir por voluntad de los hombres, porque era mejor que todos los hombres.

Comienzo de un ensayo de Giovanni Papini sobre Don Quijote, recogido en el libro Retratos.
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En la imagen, Don Quijote y Sancho Panza de Pablo Picasso

Juan José Arreola

Hace dos años y un día que nos dejó Juan José Arreola, cuya característica más notable fue el arte de sorprender. Cuando uno empieza a leer un cuento de Arreola nunca sabe cuál será el devenir de las palabras, que a menudo enmascaran la trama.
El guardagujas o Botella de Klein, por citar dos de los más conocidos, son la demostración palpable de la amplitud del universo fantástico del escritor mexicano. O éste...

Casus conscientiae
(de Cantos del mal dolor)

Tu sangre derramada está clamando venganza. Pero en mi desierto ya no caben espejismos. Soy un alienado. Todo lo que me acontece ahora en la vigilia y en el sueño se resuelve y cambia de aspecto bajo la luz ambigua que esparce la lámpara en el gabinete del psicoanalista.
Yo soy el verdadero asesino. El otro ya está en la cárcel y disfruta todos los honores de la justicia mientras yo naufrago en libertad.
Para consolarme, el analista me cuenta viejas historias de errores judiciales. Por ejemplo, la de que Caín no es culpable. Abel murió abrumado por su complejo edípico y el supuesto homicida asumió la quijada de burro con estas enigmáticas palabras: "¿Acaso soy yo el superego de mi hermano?" Así justificó un drama primitivo de celos familiares, lleno de reminiscencias infantiles, que la biblia encubre con el simple propósito de ejercitar la perspicacia de los exploradores del inconsciente. Para ellos, todos somos abeles y caínes que en alguna forma intercambian y enmascaran su culpa.
Pero yo no me doy por vencido. No puedo expiar mi pecado de omisión y llevo este remordimiento agudo y limpio como una hoja de puñal: me fue transmitido literalmente, de generación en generación, el instrumento del crimen. Y no he sido yo quien derramó tu sangre.

En la imagen, Juan José Arreola visto por Carlos Fuentes
Más cuentos de Arreola

Cine

Cuando entran en contacto el ojo del espectador
y la imagen, se produce una combustión.
Al terminar la película,
algunos arrojan las cenizas al mar.
Otros las atesoran en una urna,
para resguardarlas del olvido.
El sabio escoge unas pocas y esparce el resto.
Ajeno a ese trajín, el caminante aspira el humo
y retoma el sendero.

Sergio Borao Llop

Historia de zorros

Wang vio dos zorros parados en las patas traseras y apoyados contra un árbol. Uno de ellos tenía una hoja de papel en la mano y se reían como compartiendo una broma.
Trató de espantarlos, pero se mantuvieron firmes y él disparó contra el del papel; lo hirió en el ojo y se llevó el papel. En la posada, refirió su aventura a los otros huéspedes. Mientras estaba hablando, entró un señor que tenía un ojo lastimado. Escuchó con interés el cuento de Wang y pidió que le mostrara el papel. Wang ya iba a mostrárselo, cuando el posadero notó que el recién llegado tenía cola. ¡Es un zorro! exclamó y en el acto el señor se convirtió en un zorro y huyó.
Los zorros intentaron repetidas veces recuperar el papel, que estaba cubierto de caracteres ininteligibles, pero fracasaron. Wang resolvió volver a su casa. En el camino se encontró con toda su familia que se dirigía a la capital. Declararon que él les había ordenado ese viaje, y su madre le mostró la carta en que le pedía que vendiera todas las propiedades y se juntara con él en la capital. Wang examinó la carta y vio que era una hoja en blanco. Aunque ya no tenía techo que los cobijara, Wang ordenó: Regresemos.
Un día apareció un hermano menor que todos habían tenido por muerto. Preguntó por las desgracias de la familia y Wang le refirió toda la historia. Ah, dijo el hermano, cuando Wang llegó a su aventura con los zorros, ahí está la raíz de todo el mal. Wang mostró el documento. Arrancándoselo, su hermano lo guardó con apuro. Al fin he recobrado lo que buscaba, exclamó y, convirtiéndose en zorro, se fue.

Niu Chiao - letrado y poeta chino, del siglo IX.

EOM 26

Ya está en la red el nº 26 de la revista electrónica EOM con sus habituales secciones:
Agua
Untar Pradesh - Texto y fotografías de Fabio Bórquez.
Aire
Poemas de Pier Paolo Pasolini, José Luis García Herrera, Anfisa Osinnik, Javier Esteban Gayo, Sergio Borao Llop, Sergio Pravaz, Yván Silén y Lucio Zinna.
Tierra
Relatos de Juan Diego Incardona, Paz Sanz, Ángel González, Pablo Nicotera, Heider Rojas, Betuel Bonilla Rojas y Marcos Manuel Sánchez.
Fuego
Textos de Manuel Garrido Palacios, Winston Morales Chavarro, Ángel González y Carlos Giménez Soria

Fotografía de Fabio Bórquez

De Profundis

Después de una larga e infructuosa espera, me he decidido a escribirte, y ello tanto en tu interés como en el mío, pues me repugna pensar que he pasado en la cárcel dos años interminables sin haber recibido de ti una sola línea, una noticia cualquiera: que nada he sabido de ti, fuera de aquello que había de serme doloroso.
Nuestra trágica amistad, en extremo lamentable, ha terminado para mí de un modo funesto, y para ti con escándalo público. Empero, el recuerdo de nuestra antigua amistad me abandona raramente, y siento honda tristeza al pensar que mi corazón, antes henchido de amor, está ya para siempre lleno de maldiciones, amargura y desprecio.

Así comienza De profundis o La tragedia de mi vida, la obra final del escritor dublinés Oscar Wilde que murió el 30 de noviembre de 1900, solo y mísero, en el Hôtel d´ Alsace, en París, abandonado y olvidado de los hombres. Borges lo ha definido como un homo ludens

En la imagen, retrato de Oscar Wilde,
realizado por Henri de Toulouse-Lautrec

Felicidades, Silvio

Silvio Rodríguez, el cantautor cubano que hoy cumple 57 años y que ha editado en estos días un nuevo disco titulado Cita con ángeles
Para recordarle, y como homenaje, vaya este
El tiempo esta a favor de los pequeños

El tiempo esta a favor de los pequeños
de los desnudos, de los olvidados
el tiempo esta a favor de buenos sueños
y se pronuncia a golpes apurados
El Salvador y el tiempo, la suma del coraje.
Se han convertido en el sol violento
y han emprendido claro viaje.

La noche se enriquece de secretos
la oscuridad del mundo es compañera
preparadora del duro esqueleto
que deberá nacer del alba nueva
las sombras de las calles
son cómplices del día.

Y por la loma y por el valle
viene quemando la alegría

Y Roque y los demás están atentos
con absorta pupila de lo eterno
dando voces de amor a cuatro vientos
y apurando las ruinas del infierno
El Salvador desborda
las cúspides del mundo.

Y colosal se eleva y borda
con mil estrellas Farabundo

Tomado de Silvio Rodríguez