Al_andar

Beatriz Alicia Garc�a

Thu, 1 May 2008 14:10:00 -0500

Deambulo en la casa vac�a,
la que no me espera,
como una pesadilla interminable,
me hago a su aire de respiraciones entrecortadas,
a su espesa niebla acarici�ndome.
Alguien me cas� con ella,
me puso un anillo oscuro
con la cara hacia la muerte.

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Poema de Beatriz Alicia Garc�a, incluido en el libro Lugares olvidados, antolog�a po�tica de la autora, editado por Monte �vila.

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Pedro M. Mart�nez

Tue, 11 Mar 2008 20:04:00 -0500

Ahora s� que el diario me llam� aquella tarde. Las primeras p�ginas me desalentaron al ver, como ya he comentado, que estaban en ingl�s, pero pronto vi los dibujos. Dise�ados en esquema al carboncillo y luego coloreados con minuciosidad, representaban s�mbolos, un paisaje con �rboles, un peque�o estanque —que se repet�a desde distintas perspectivas— y decenas de peque�os retratos, algunos inacabados, de una bell�sima mujer de largos y dorados cabellos, algunas veces sujetos a su cabeza por una fina cinta o diadema. Las anotaciones en algunos de los dibujos no dejaban lugar a la duda: aquel ingl�s hab�a recogido con extraordinaria precisi�n y detalle el mito de una xana.
El descubrimiento hizo que el coraz�n se me acelerara y apareciera un nudo en la boca de mi est�mago. Poco antes de que D.� Elisa entrara de nuevo en la biblioteca, impert�rrita detr�s de sus ojos azules, y me dijera que deb�a de marcharme, hab�a contado ya cinco extra�os s�mbolos completamente desconocidos y cinco letan�as o conjuros escritos en ga�lico; Wallcott hab�a escarbado hasta lo m�s profundo del mito y durante decenas de a�os sus descubrimientos me hab�an estado esperando.

Fragmento del relato Hilo de oro, perteneciente al libro Nunca llueve sobre el S�hara, de Pedro M. Mart�nez, director de la revista digital Almiar. La presentaci�n del libro tendr� lugar ma�ana, 12 de marzo, a las 20,00 h. en la Champaner�a Mar�a Pandora.

Norma Segades-Manias

Thu, 20 Sep 2007 18:09:00 -0500

�Qu� arc�ngeles rompieron sin clarines el tiempo de las cr�as enlunadas? �Qu� arena concluyendo, qu� clepsidras detuvieron su libertad magn�nima y arrojaron al hueco de la noche las convexas fatigas del destino a encender agon�as en las playas? �Qu� jinetes de sombra, apocal�pticos, cercenaron los sellos primordiales con los bordes sangrantes de sus dagas? �Por qu� raz�n encallan los crep�sculos, en los eclipses de ojos desdichados, as� como las quillas del olvido contra arrecifes de memorias largas? S�lo la sal quebrada en las rompientes conoce de los m�sticos rituales, s�lo la soledad de las espumas saben del holocausto, el fuego, el ara.

Rituales en la arena
texto de Norma Segades-Manias , que acaba de publicar en formato blog estos tres libros:

Historias para Tiago
Bit�cora del viento
A solas con la sombra

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Mika Waltari

Wed, 19 Sep 2007 19:35:00 -0500

S�lo un trozo de papel plegado. Lo trajo por la ma�ana un vendedor de baratijas. "En la iglesia de los Santos Ap�stoles, esta tarde." Nada m�s.
A mediod�a anunci� a mi criado que iba al puerto y le mand� limpiar la bodega. Antes de salir cerr� la puerta trampa para que no pudiese seguirme. Hoy no quer�a esp�as.
La iglesia de los Santos Ap�stoles se alza en la colina m�s alta del centro de la ciudad. Su elecci�n como lugar de la cita era todo un acierto, pues s�lo hab�a all� unas pocas mujeres enlutadas, sumidas en sus oraciones ante las barandillas de los sagrados iconos. Mi atav�o no llam� la atenci�n, pues a menudo visitan la iglesia marinos latinos para ver las reliquias y las tumbas de los emperadores. Justo a la derecha de la puerta, y rodeado por una simple barandilla de madera, se halla un fragmento de la columna a la cual ataron a nuestro Salvador cuando fue flagelado por la soldadesca romana.
Transcurrieron dos horas interminables, pero nadie pareci� reparar en mi presencia. En Constantinopla el tiempo ha perdido su significado. Las mujeres entregadas a sus plegarias se hab�an despegado del mundo para sumirse en el �xtasis. Cuando se incorporaron, sus rostros ten�an la expresi�n de quien acaba de despertar de un sue�o, para adquirir luego la inefable melancol�a de todo cuanto vive en esta moribunda ciudad. Se cubrieron con sus velos y salieron con la mirada baja.
En contraste con el fr�o exterior, el calor del templo resultaba muy agradable. Por debajo de las losas de m�rmol hab�a canales por los que corr�a aire caliente, seg�n el antiguo sistema romano. La escarcha que cubr�a mi alma acab� por fundirse.

Fragmento de la novela El �ngel sombr�o , de Mika Waltari , nacido en Helsinki el 19 de septiembre de 1908.

El 19 de septiembre de 1911 nac�a William Golding
El 19 de septiembre de 1985 fallec�a Italo Calvino

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Andrea Camilleri

Thu, 6 Sep 2007 18:50:00 -0500

Sin que previamente se hubiera debilitado o hubiera adquirido un tono amarillento, la luz de la linterna se apag� de golpe; se hab�a gastado la pila. Montalbano se qued� por un momento deslumbrado y no consigui� orientarse. Para no causar da�os, se sent� sobre la arena a la espera de que sus ojos se acostumbraran a la oscuridad. En determinado momento, entrever�a sin duda la tenue claridad de la boca del pasillo. Sin embargo, le bastaron unos pocos segundos de silencio y de oscuridad absoluta para percibir un olor inusual que estaba seguro de haber aspirado en otra ocasi�n. Trat� de recordar d�nde, aunque la cosa no tuviera importancia. Puesto que ya de ni�o le atribu�a espont�neamente un color a todos los olores que le llamaban la atenci�n, se dijo que aqu�l era de color verde oscuro. Tras haber establecido la asociaci�n de ideas, record� en qu� lugar lo hab�a percibido por vez primera: hab�a sido en El Cairo, en el interior de la Pir�mide de Keops, en un pasillo prohibido a los visitantes, que la amabilidad de un amigo egipcio le hab�a permitido recorrer s�lo a �l. De golpe, se sinti� una basura, un hombre incapaz de respetar nada. Por la ma�ana, al sorprender a los dos j�venes que hac�an el amor, hab�a profanado la vida; y ahora, delante de dos cuerpos que hubieran tenido que permanecer ignorados en su abrazo por siempre jam�s, hab�a profanado la muerte.

Fragmento de la novela El perro de terracota , de Andrea Camilleri , nacido en Sicilia el 6 de septiembre de 1925.

El 6 de septiembre de 1900 nac�a Julien Green
El 6 de septiembre de 1921 nac�a� Carmen Laforet

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Arthur Koestler

Wed, 5 Sep 2007 19:38:00 -0500

Las palabras hab�an quemado su lengua, pero la tentaci�n no hab�a durado m�s que un momento; despu�s, cuando empez� a pronunciar su �ltimo discurso, la campana del silencio se hab�a hundido otra vez sobre �l. Reconoci� que era demasiado tarde.
Demasiado tarde para andar otra vez el mismo camino, para hollar una vez m�s en las sepulturas de, sus propias huellas; las palabras no pod�an deshacer nada.
Demasiado tarde para todos ellos. Cuando llegase la hora de aparecer por vez postrera ante el mundo, ninguno de ellos podr�a convertir la barra de los acusados en una tribuna; ninguno de ellos podr�a desgarrar el velo que cubr�a la verdad, revel�ndola al mundo, ninguno de ellos podr�a devolver la acusaci�n a sus jueces, como Dant�n.
Los hab�a que estaban silenciosos por el miedo, como Labio Leporino; otros que esperaban salvar su cabeza; otros, por �ltimo, arrancar a sus mujeres o a sus hijos de las garras de los Gletkin. Los mejores de ellos guardaban silencio para prestar este �ltimo servicio al Partido, dej�ndose sacrificar como otras tantas v�ctimas expiatorias y, adem�s, aun los mejores ten�an una Arlova sobre su conciencia. Todos estaban demasiado ligados a su pasado, presos en la red que ellos mismos tejieron, seg�n las leyes de su propia �tica y l�gica retorcidas; todos eran culpables, aunque no de los hechos de los que los acusaban. No hab�a retirada posible para ellos, y su salida del escenario tuvo lugar con estricto apego a las reglas de su extra�o juego. El p�blico no esperaba cantos de cisne de ninguno de ellos. Ten�an que conducirse con sujeci�n a lo que mandaba el libreto, y su papel era de aullar como los lobos en la noche...

Fragmento de La ficci�n gramatical , de Arthur Koestler , nacido en Budapest el 5 de septiembre de 1905.

El 5 de septiembre de 1914 nac�a Nicanor Parra

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�ngel Gonz�lez

Mon, 3 Sep 2007 20:40:00 -0500

Para que yo me llame �ngel Gonz�lez,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:
hombres de todo el mar y toda tierra,
f�rtiles vientres de mujer, y cuerpos
y m�s cuerpos, fundi�ndose incesantes
en otro cuerpo nuevo.
Solsticios y equinoccios alumbraron
con su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.
De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufragios, aferr�ndose
al �ltimo suspiro de los muertos,
yo no soy m�s que el resultado, el fruto,
lo que queda, podrido, entre los restos;
esto que veis aqu�,
tan s�lo esto:
un escombro tenaz, que se resiste
a su ruina, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ning�n sitio. El �xito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento...

Para que yo me llame �ngel Gonz�lez , poema de �ngel Gonz�lez , nacido el 3 de septiembre de 1925.

Otros poemas de �ngel Gonz�lez en Poes�a en espa�ol

El 3 de septiembre de 1883 fallec�a Ivan Turgenev
El 3 de septiembre de 1940 nac�a Eduardo Galeano

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Fran�ois Mauriac

Sat, 1 Sep 2007 19:22:00 -0500

Esa burla de la suerte, el horror de haberse vendido por una vanidad de la cual le hurtaban hasta la misma sombra, ocupaba su esp�ritu por la noche y la ten�a despierta hasta el alba. Aunque se distrajese con historias o con imaginaciones a veces obscenas, el fondo de su pensamiento permanec�a inmutable: se debat�a, toda la noche, entre las tinieblas de una fosa en la que ella misma se hab�a precipitado y de donde sab�a que no volver�a a subir. Siempre la misma noche, cualquiera fuese la estaci�n; en los viejos �lamos carolinos, cerca de su ventana, las lechuzas oto�ales aullaban a la luna como perros, mil veces menos odiosas que los implacables ruise�ores de la primavera. Ese mismo furor de haber sido enga�ada la acog�a al despertar, sobre todo en invierno, a la hora en que Fr�ulein descorr�a brutalmente las cortinas. Paule, al emerger de las tinieblas, ve�a, a trav�s del vidrio, �rboles fantasmag�ricos que agitaban en la niebla sus miembros negros bajo harapos de hojas.
Aun as�, esas ma�anas, cuando en el calor del lecho desierto estaba como embotada, eran lo mejor del d�a. El peque�o Guillaume se olvidaba voluntariamente de venir a besarla.
Con frecuencia, Paule o�a que la anciana baronesa, detr�s de la puerta, a media voz, urg�a al ni�o a ir junto a su madre. Por m�s que detestara a su nuera, no transig�a en cuanto a principios. Entonces, Guillaume se deslizaba en el dormitorio y desde el umbral observaba, en las almohadas, esa cabeza temible, esos cabellos estirados sobre las sienes que descubr�an una frente estrecha, mal delineada, esa mejilla amarilla (y el lunar entre una pelusa negra) sobre la cual apoyaba ligeramente los labios...

Fragmento de la narraci�n El mico , de Fran�ois Mauriac , fallecido el 1 de septiembre de 1970.

El 1 de septiembre de 1920 nac�a Hubert Lampo
El 1 de septiembre de 1942 nac�a Ant�nio Lobo Antunes
El 1 de septiembre de 1943 fallec�a William Wymark Jacobs

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Si tengo que olvidar

Wed, 29 Aug 2007 19:27:00 -0500

Si tengo que olvidar, cerrad mis ojos
y apagad los susurros de la aurora
antes del despertar de las palabras.

Si tengo que olvidar, que sea oto�o,
que las hojas ca�das me acompa�en
y un ta�ido lejano interminable
me adormezca despacio, mansamente.

-Ni una sola gaviota planear� en mis playas.
Ver�n, viejos, mis ojos, un cerrarse de nubes
y un solemne aguacero, un crepitar de g�rgolas,
una mudez de cerros.-

Si tengo que olvidar, dejadme solo
en la mazmorra de las decepciones;
borrad todos los nombres, quemad todas las fotos,
arrasad las ciudades que me vieron
y las ciudades que so�� habitables,
sacrificad los versos que compuse
y las canciones que me emocionaron.

Si tengo que olvidar, que sea octubre
que me esconda la lluvia y me seduzca
el rumor de la noche, que no cese
el ladrido del viento, que suceda
una conversaci�n intrascendente,
que la bruma descienda sin apremio
como el fulgor de una sonrisa c�mplice.

Si tengo que olvidar, cerrad mis ojos
y dejad que amanezca sin mi canto.

Si tengo que olvidar , poema de S B L

El 29 de agosto de 1810 nac�a Juan Bautista Alberdi
El 29 de agosto de 1862 nac�a Maurice Maeterlinck

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Borges

Fri, 24 Aug 2007 18:43:00 -0500

La historia comenzada en Bombay sigue en las tierras bajas de Palanpur, se demora una tarde y una noche en la puerta de piedra de Bikanir, narra la muerte de un astr�logo ciego en un alba�al de Benar�s, conspira en el palacio multiforme de Katmand�, reza y fornica en el hedor pestilencial de Calcuta, en el Machua Bazar, mira nacer los d�as en el mar desde una escriban�a de Madr�s, mira morir las tardes en el mar desde un balc�n en el estado de Travancor, vacila y mata en Indaptir y cierra su �rbita de leguas y de a�os en el mismo Bombay, a pocos pasos del jard�n de los perros color de luna . El argumento es �ste: Un hombre, el estudiante incr�dulo y fugitivo que conocemos, cae entre gente de la clase m�s vil y se acomoda a ellos, en una especie de certamen de infamias. De golpe -con el milagroso espanto de Robins�n ante la huella de un pie humano en la arena- percibe alguna mitigaci�n de esa infamia: una ternura, una exaltaci�n, un silencio, en uno de los hombres aborrecibles. "Fue como si hubiera terciado en el di�logo un interlocutor m�s complejo." Sabe que el hombre vil que est� conversando con �l es incapaz de ese moment�neo decoro; de ah� postula que �ste ha reflejado a un amigo, o arraigo de un amigo. Repensando el problema, llega a una convicci�n misteriosa: En alg�n punto de la tierra hay un hombre de quien procede esa claridad; en alg�n punto de la tierra est� el hombre que es igual a esa claridad. El estudiante resuelve dedicar su vida a encontrarlo.

Fragmento de la narraci�n El acercamiento a Almot�sim , de Jorge Luis Borges , nacido el 24 de agosto de 1899.
Poemas de Borges en Poesi-as

El 24 de agosto de 1872 nac�a Max Beerbohm

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