El día de mi muerte

En una ciudad, Trieste o Udine,
por una avenida de tilos,
en primavera cuando cambian
de color las hojas...
uno ha vivido,
con la fuerza de un hombre joven,
en el corazón del mundo,
y les daba, a los pocos
hombres que conocía, todo.

Después, por amor de los que eran jovencitos
con el mechón en la frente,
como él -hasta poco antes
de que sobre su cabeza las estrellas
cambiasen su luz-
hubiera querido dar la vida por todo
el mundo desconocido,
él, desconocido, pequeño santo,
semilla perdida en el campo.

Y en cambio ha escrito
poesías de santidad,
creyendo que así
el corazón se engrandecía.
Los días pasaron
en un trabajo que le ha arruinado
la santidad del corazón:
la semilla no ha muerto,
y él ha quedado solo.

De La nueva juventud
Pier Paolo Pasolini
Bolonia 5 de marzo de 1922 ---- Roma 2 de noviembre de 1975